Uma Noite em Lisboa: Conto Erótico

Lisboa ardia naquela noite de julho. Não era apenas o calor que subia do empedrado — era algo mais, uma energia que percorria as ruas estreitas de Alfama como uma corrente eléctrica invisível. Mariana saiu do restaurante sozinha, com o vestido de linho a colar-se à pele húmida, e decidiu caminhar até ao miradouro antes de apanhar um táxi.

Foi no Largo das Portas do Sol que o viu pela primeira vez. Estava encostado ao muro, com um copo de vinho na mão, a olhar para o Tejo como se o rio lhe devesse uma explicação. Alto, cabelo escuro ligeiramente desalinhado, uma camisa branca com os dois primeiros botões abertos. Quando os olhos dele encontraram os dela, Mariana sentiu um arrepio percorrer-lhe a espinha, apesar do calor.

— Bonita noite — disse ele, com um sotaque que ela não conseguiu identificar imediatamente. Português, mas com qualquer coisa de diferente. Talvez dos Açores, talvez de alguém que viveu muito tempo fora.

— Bonita, sim — respondeu ela, aproximando-se do muro para ver a mesma vista que ele contemplava.

Ficaram em silêncio durante o que pareceu uma eternidade. O fado que saía de uma tasca próxima envolvia-os como um manto, e Mariana sentia a presença dele ao seu lado como uma fonte de calor adicional que, estranhamente, não a incomodava.

— Chamo-me Tomás — disse ele, virando-se para ela.

— Mariana.

Ele sorriu. Um sorriso lento, quase preguiçoso, que lhe iluminava os olhos escuros. Ofereceu-lhe o copo de vinho e ela aceitou, levando-o aos lábios no exacto sítio onde os dele tinham estado. Foi um gesto deliberado, e ambos sabiam.

Caminharam juntos sem combinar destino. Desceram por vielas que Mariana julgava conhecer mas que naquela noite pareciam diferentes, mais íntimas, mais secretas. A mão dele encontrou a dela algures entre o Castelo e a Sé, e os dedos entrelaçaram-se com uma naturalidade que desafiava o facto de serem estranhos.

— Conheces aquele beco? — sussurrou ele, apontando para uma passagem estreita entre dois edifícios antigos, iluminada apenas por um candeeiro de ferro forjado.

Mariana não conhecia, mas seguiu-o. No silêncio do beco, protegidos do mundo pelas paredes centenárias, Tomás encostou-a suavemente à pedra fresca. A diferença de temperatura entre as costas dela e o peito dele, quando se aproximou, fê-la suspirar.

O primeiro beijo foi hesitante, como uma pergunta. O segundo foi a resposta. A boca dele sabia a vinho tinto e a qualquer coisa selvagem que ela não conseguia nomear. As mãos dele percorreram-lhe os braços, os ombros, o pescoço, como se estivesse a memorizar a geografia do seu corpo através do tacto.

Mariana agarrou-lhe a camisa, puxando-o para mais perto. Sentia o coração dele contra o seu, ambos acelerados, ambos fora de ritmo. Os lábios dele desceram pelo seu pescoço, e ela inclinou a cabeça para trás, oferecendo-lhe a pele, deixando escapar um gemido baixo que se perdeu no som distante do fado.

— Vem comigo — disse ela, surpreendendo-se com a própria audácia.

O apartamento de Mariana ficava a dez minutos a pé, mas pareceram dez horas. Subiram as escadas em silêncio, a tensão entre eles tão densa que quase se podia tocar. Quando a porta se fechou atrás deles, não houve mais hesitações.

Ele beijou-a contra a porta, depois contra a parede do corredor, depois na entrada do quarto. Cada beijo mais profundo, mais urgente. As mãos de Mariana desabotoaram-lhe a camisa enquanto as dele encontravam o fecho do vestido. O linho caiu no chão como uma rendição.

Na penumbra do quarto, iluminados apenas pela luz da lua que entrava pela janela aberta, exploraram-se com a curiosidade de quem descobre um território novo. Tomás beijava-lhe cada centímetro de pele como se estivesse a rezar, e Mariana arqueava o corpo ao encontro dos lábios dele, respondendo com suspiros que se foram transformando em gemidos.

Fizeram amor lentamente primeiro, depois com urgência, depois novamente devagar. O tempo perdeu significado naquele quarto com vista para os telhados de Lisboa. Entre os lençóis amarrotados, entre beijos e sussurros, construíram um mundo que existiu apenas para eles, apenas naquela noite.

Quando Mariana acordou de madrugada, Tomás já se tinha ido embora. No travesseiro, um bilhete escrito a lápis: "Obrigado por me mostrares que Lisboa ainda guarda segredos." Ela sorriu, levou os dedos aos lábios ainda inchados dos beijos, e olhou pela janela para a cidade que despertava. Nunca mais o viu, mas nunca esqueceu aquela noite em que Lisboa conspirou para juntar dois estranhos.

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