Conto Erótico: A Escort de Luxo do Porto
Ricardo chegara ao Porto numa terça-feira de negócios que se arrastara por mais tempo do que o previsto. O hotel era bom — um boutique hotel na Foz com vista para o mar — e a janta com clientes tinha corrido bem, mas havia nele uma solidão de executivo que conhecia demasiado bem: o quarto de hotel perfeito, o minibar intacto, o silêncio que pesa quando se está habituado a viver num apartamento cheio de ruídos de família.
Vera tinha um perfil discreto — sem fotografias que identificassem o rosto, com uma descrição que era mais carta de apresentação do que catálogo. Dizia: Acompanhante de luxo para jantares, eventos e noites em boa conversa. Selectiva. A palavra "selectiva" foi o que o convenceu a mandar mensagem.
A Mulher que Chegou ao Jantar
Combinaram jantar no restaurante do hotel — escolha dela, que achara a ideia prática e elegante. Quando Vera chegou, Ricardo percebeu imediatamente que o adjectivo "luxo" não era exagero de marketing. Tinha uns trinta e cinco anos, vestia com a segurança de quem sabe exactamente o efeito que causa, e cumprimentou-o com um aperto de mão firme antes de se sentar.
O Porto tem uma sobriedade que Lisboa não tem — as pessoas falam mais baixo, há uma reserva que não é frieza mas cuidado — e Vera encarnava-a na perfeição. Não havia artificialismo. Fazia perguntas inteligentes sobre o sector em que ele trabalhava, tinha opiniões próprias sobre arquitectura portuense, ria de forma genuína quando havia motivo.
Só a determinada altura, quando o jantar ia a meio e o segundo vinho já estava aberto, é que Ricardo sentiu que a conversa tinha um segundo plano — não explícito, não vulgar, mas presente como uma música de fundo que só se ouve quando se pára de falar.
A Noite Acima das Expectativas
No quarto, a transformação foi subtil mas real. Vera deixou cair a compostura de acompanhante e tornou-se simplesmente mulher — com vontades próprias, com curiosidade genuína, com a presença inteira de quem escolheu estar ali. Ricardo percebeu naquele momento a diferença entre o que imaginara e o que estava a acontecer.
Não era compra. Era encontro. Ela definia o ritmo, ele respondia. Havia negociação tácita em cada gesto, um respeito mútuo que tornava tudo mais intenso porque ninguém estava ali por obrigação.
De manhã, Vera pediu café no quarto, leu o jornal junto à janela com o mar à vista, e antes de ir embora disse: — O Porto fica melhor de manhã. Não deixes de o ver antes de apanhares o comboio.
Ricardo saiu duas horas depois com mais do que memórias de uma noite — saiu com a sensação de ter sido visto, inteiro, por uma pessoa que escolhera olhar.
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