A Confissão da Melhor Amiga: Conto Lésbico

Benedita e Joana eram melhores amigas desde os catorze anos. Tinham partilhado tudo — segredos de adolescência, noites de festa na universidade, crises de relacionamento, mudanças de casa. Conheciam-se melhor do que conheciam qualquer outra pessoa no mundo. Mas havia um segredo que Benedita guardava há anos, e essa noite, depois de três copos de vinho no apartamento de Joana, decidiu que não aguentava mais.

— Preciso de te dizer uma coisa — disse Benedita, pousando o copo. — E tenho medo que mude tudo entre nós.

Joana olhou para ela com aqueles olhos verdes que Benedita conhecia de cor — cada tonalidade, cada expressão, cada variação de humor que os fazia mudar de verde-claro para verde-escuro. Estavam no sofá, como em centenas de outras noites, com as pernas cruzadas e a televisão muda ao fundo.

— Nada pode mudar o que somos — disse Joana. — Diz.

Benedita respirou fundo. — Estou apaixonada por ti. Há anos. E já tentei parar, já tentei ignorar, já tentei namorar com outras pessoas para esquecer, mas não funciona. Não funciona porque ninguém é tu.

O silêncio que se seguiu foi o mais longo da vida de Benedita. Joana olhava para ela com uma expressão que não conseguia ler — surpresa, sim, mas havia algo mais, algo que se movia debaixo da superfície como uma corrente submarina.

— Há quanto tempo? — perguntou Joana, a voz quase inaudível.

— Desde o terceiro ano da faculdade. Desde aquela noite em que dormimos juntas na residência porque tinhas tido um pesadelo e eu fiquei a fazer-te festas no cabelo até adormeceres.

Joana levou a mão à boca. Os olhos encheram-se de lágrimas, e Benedita preparou-se para o pior — a rejeição, o constrangimento, a perda da amizade que era a coisa mais preciosa da sua vida.

— Eu também — sussurrou Joana. — Eu também, Beni. Desde sempre. Mas tinha tanto medo de te perder que preferi ficar calada a arriscar.

Ficaram a olhar uma para a outra durante o que pareceu uma eternidade. Depois, Benedita estendeu a mão e tocou-lhe o rosto — o gesto mais natural e ao mesmo tempo mais revolucionário da sua vida. Joana inclinou a cabeça contra a palma da mão e fechou os olhos, e uma lágrima escorreu entre os dedos de Benedita.

O primeiro beijo foi tímido. Duas bocas que se conheciam de conversas e de risos, mas que nunca se tinham encontrado assim. Os lábios de Joana eram macios e sabiam a vinho tinto, e Benedita sentiu o mundo reorganizar-se — como se todas as peças que estiveram ligeiramente fora do sítio durante anos finalmente encaixassem.

— É tão diferente — sussurrou Joana. — É tão diferente de tudo.

— É diferente porque é verdadeiro — respondeu Benedita.

Exploraram-se com a curiosidade hesitante de quem entra num território novo mas familiar. Conheciam os corpos uma da outra — de praias, de provas de roupa, de noites de pijama — mas nunca com esta intenção, nunca com este toque. Benedita desabotoou a camisa de Joana como quem desembrulha algo frágil, e quando viu o corpo que conhecia há anos sob esta nova luz, sentiu o desejo misturar-se com ternura de uma forma avassaladora.

Joana tremeu ao toque de Benedita — um tremor que era mais emoção do que nervosismo. As mãos que sempre lhe tinham dado abraços de amiga percorriam-lhe agora a pele com uma intenção diferente, e cada centímetro tocado era um território reconquistado à amizade e oferecido ao amor.

Fizeram amor no sofá primeiro — o mesmo sofá de centenas de noites de filmes e confissões — e depois na cama de Joana, entre almofadas que cheiravam ao perfume dela e que Benedita sempre reconhecera como o cheiro de casa.

Havia uma vantagem em serem mulheres e melhores amigas: a comunicação. Diziam exactamente o que sentiam, pediam exactamente o que queriam, e cada instrução era seguida com a atenção de quem conhece a outra pessoa por dentro e por fora. O prazer, quando chegou, não foi apenas físico — foi a libertação de anos de silêncio, de noites deitadas lado a lado desejando virar-se e tocar.

De madrugada, deitadas frente a frente com as testas coladas, Benedita traçava a linha do nariz de Joana com o dedo — um gesto que sempre quisera fazer.

— Estás a arrepender-te? — perguntou, com medo.

— O meu único arrependimento — disse Joana — é não termos feito isto há anos.

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