Conto Erótico Gay: Noite no Porto
O Porto em julho tem uma qualidade específica de calor que não é o calor seco do sul — é um calor denso, carregado de humidade do rio, que torna as noites numa coisa quase táctil. André sentava-se no balcão de um bar da Baixa que era estreito e comprido como um corredor, com a música baixa o suficiente para permitir conversa e a iluminação reduzida ao tipo de penumbra que torna tudo mais interessante. Tinha chegado ao Porto há dois dias para uma conferência de arquitectura paisagística e ficaria mais dois. As noites eram suas.
Rodrigo entrou pouco antes das onze. André reparou nele antes de ele reparar nele — era uma figura que preenchia o espaço com uma espécie de gravitação casual, como alguém que está completamente à vontade com a própria presença. Pediu um whisky, sentou-se dois bancos à esquerda de André, e durante dez minutos nenhum dos dois fez nada. Depois Rodrigo voltou-se e perguntou-lhe se tinha lume. André não fumava, mas havia ali algo que merecia um não seguido de conversa.
A Conversa
Rodrigo era do Porto de origem mas vivia em Berlim havia sete anos. Tinha trinta e seis, trabalhava com som em cinema, e tinha aquela forma de ouvir de quem está genuinamente interessado no que o outro diz em vez de apenas à espera de responder. Falaram sobre arquitectura e som, sobre como as cidades têm texturas acústicas únicas que as pessoas raramente conscientizam, sobre o Porto de noite comparado com o Porto de dia. André descobriu que era mais fácil falar com este homem do que com a maioria das pessoas que conhecia há anos.
O bar foi esvaziando à sua volta. Em determinado momento perceberam que eram os últimos dois clientes e o barman estava a secar copos com aquela paciência discreta de quem espera sem pressionar. Saíram juntos para a rua sem terem discutido se o fariam.
A cidade estava quente e meio vazia, e andaram pela Baixa durante meia hora sem destino específico. Havia uma leveza no caminhar — os ombros a roçar ocasionalmente, o espaço entre eles a diminuir gradualmente com a naturalidade das coisas que acontecem sem ser forçadas. Quando Rodrigo parou e o olhou com a directidade simples de quem não tem tempo a perder com oblíquo, André correspondeu com a mesma directidade.
O Hotel
O hotel de André ficava a cinco minutos a pé. Subiram em silêncio, com aquela consciência aguçada do momento presente que acontece quando se sabe que algo está prestes a começar. O quarto era pequeno com uma cama grande, e havia lá fora o som difuso do Porto a respirar na noite de verão.
O que André encontrou em Rodrigo foi uma presença que era ao mesmo tempo intensa e tranquila — a de alguém que sabe exactamente o que quer mas não precisa de o anunciar, que tem experiência suficiente para tornar a entrega um processo e não um momento. Havia uma linguagem entre eles que não precisava de palavras, construída em horas mas eficaz como se viesse de muito mais tempo.
A Despedida no Porto
Rodrigo saiu ao amanhecer, antes de a cidade acordar completamente. André ficou na cama com a janela aberta e o barulho do Douro algures ao fundo, e sentiu a qualidade particular da solidão que não é vazia mas cheia — o tipo que se segue a um encontro bom que foi exactamente o que precisava de ser e nada que não devia ser.
Dois dias depois, no avião de volta a Lisboa, olhou para o Porto a diminuir lá em baixo e pensou que havia cidades que guardam as suas melhores histórias nas noites de julho.
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